La question. Cette question. Le choix. Toujours ce doute – était-ce la bonne décision ? On l'a tous ressenti au moins une fois. L'espérance de vie est courte en Ishtar ; ce n'est pas un soulagement pour autant. Il suffit d'une seule seconde. Un seul frôlement de paume, un seul bruissement de feuille morte. Le doute ronge l'inspiration, le doute ronge la jeunesse, la vigueur et la spontanéité. Assailli par le doute un homme ne sera que l'ombre de lui-même.

Et Nathaniel Lazarey haïssait l'Ombre par dessus tout.

Planté en plein cœur de la scène, il capturait la lumière pour mieux la renvoyer au visage de ses interlocuteurs.

Amusez-moi.

Vous êtes stupéfaits.

Je ricane, entendez mes paroles, votre cécité temporaire me permettra de fuir plus aisément. Je ne veux pas rester avec vous. Je ne peux pas rester près de vous. Un autre devoir m'appelle, que dis-je, une pulsion... C'est l'Art dans toute sa splendeur, pur et immortel. A jamais gravé dans la pierre.

« Et voilà qu'il déteint sur moi... »

Nathaniel Lazarey coupa court à ses réflexions métaphysiques par un simple murmure moqueur dirigé contre lui-même. Se transformer en monstre d'arrogance n'allait pas faciliter la cohabitation avec son Maître, le sculpteur Aristide Torchia. Nate fit la moue. Et tant pis s'il se donnait en spectacle, jeune blond grand et mince tout de noir vêtu marchant en solitaire le long du fleuve, marmonnant pour lui même... Le philosophe se fichait éperdument de regards que les potentiels passants pouvaient lui lancer. Et s'ils étaient trop insistants ce serait une occasion de jouer.

Il n'y a jamais assez de divertissement dans la vie. "Trop" ne faisait pas partie du vocabulaire de Nathaniel. Il avait déniché une petite mine d'or mais ce n'était pas suffisant. Il y avait toujours des heures creuses dans son emploi du temps, l'Art et la Passion ne le consumaient pas encore. Il avait rendu visite à son ancienne logeuse, une petite vieille sympathique. Nate l'avait abandonnée du jour au lendemain et elle ne semblait pas lui en vouloir. Le verdict tomberait lors de la succession.

Le jeune Lazarey n'était pas friand d'argent. Les richesses apportaient leur lot de facilités, le philosophe s'y refusait catégoriquement. Ce n'était même pas une question de principe...

Une simple question de plaisir. De challenge. De surprise, d'imprévus. Trop de contrôle affadissait bien des choses. Et Nathaniel ne voulait rien perdre. Il voulait profiter tant qu'il en était encore capable. Il s'était éclipsé de l'atelier et avait erré au hasard dans les rues de la capitale depuis ce matin. Le déjeuner n'était plus qu'un lointain souvenir – un pâté à la viande avalé à la sauvette près des grilles du Parc des Lumières – et le dîner s'annonçait bientôt. Mais Nate ne pourrait pas rentrer à temps pour partager ce repas avec son Maître. Nate était perdu. Concrètement parlant bien sûr. Il n'était pas le genre d'homme à douter longtemps, perte de temps, perte de temps...

Il y avait quelqu'un au bord du fleuve. Gêné par le contre-jour du coucher du soleil, le blondinet ne pouvait distinguer les traits de l'inconnu. Ce pouvait être n'importe qui. Ce pouvait être n'importe quoi.

« Vous êtes tout au bord du chemin ! Ne sautez pas, j'espère que vous ne comptez pas sauter. Je me suis égaré, sauriez-vous comment rejoindre le centre ? Savez-vous que de ce côté du fleuve, vous avez plus de chance de mourir d'empoisonnement plutôt que de noyade ? Je peux vous assurer que ces reflets dans l'eau ne sont pas l'œuvre du soleil...»

Les derniers rayons de soleil font scintiller la chevelure de la demoiselle, Nathaniel est temporairement ébloui. Le blondinet déplie doucement ses doigts pâles vers l'épaule de la jeune femme, l'attrape fermement et l'attire à quelques pas de lui loin de la berge du fleuve. Il la relâche immédiatement et recule de quelques centimètres.

« Là c'est beaucoup mieux. Vous ne risquez plus l'empoisonnement par la noyade et sans ce maudit contre-jour je peux enfin contempler vos traits. J'espère qu'ils ne vont pas confirmer vos propos, mademoiselle l'idiote. »

Comme d'habitude, le jeune Lazarey ne peut s'empêcher de glisser une petite œillade taquine. Et tant pis si elle se vexe, se drape dans sa dignité en lui tournant le dos. Il cherchera une autre âme égarée pour le guider vers le centre ville.

L'apprenti philosophe éclate d'un rire clair face aux questions candides de l'inconnue. D'où vient-elle ? Il avait entendu parler de la pollution du fleuve quelques semaines après son arrivée.

« Seriez-vous comme ces princesses gardées captives par une marâtre acariâtre ? C'est votre toute première sortie, avouez-le... » Un ton enjôleur, théâtral et pétillant. Nathaniel réagissait au quart de tour face à l'innocence – feinte ou réelle – de la demoiselle. Elle lui avait donné matière à jouer. Alors il jouait.

« Les déchets de la ville doivent bien s'écouler quelque part. Certains sont naturels mais même la nature peut s'avérer toxique. Je ne vous parle pas des détritus créés de toutes pièces par la main de l'homme... L'évolution ma chère, l'é-vo-lu-tion ! »

Un ricanement complice s'échappe des lèvres du blondinet, avant de subitement s'éteindre. Il est soudain redevenu sérieux, détaillant le visage de son interlocutrice. Il ne l'a jamais vue ce qui n'est pas étonnant dans une ville aussi grande. Elle ne semble pas faire partie de la noblesse, le terrain de jeu favori du jeune philosophe.

« Écoutez... Je ne sais toujours pas si vous vous apprêtiez à sauter ou si vous vous adonniez à l'idiotie. » Que cette fille veuille se suicider ou non lui était égal. Complétement égal. Il voulait simplement savoir si elle était apte à lui indiquer la bonne route pour rejoindre le centre ville. L'heure tournait, Aristide allait peut-être s'inquiéter. Perdre son précieux petit apprenti serait un coup dur pour l'artiste... Au moins jusqu'à ce qu'il déniche un autre rustre qui supporterait son arrogance au point de l'admirer et de boire ses paroles comme Nathaniel le faisait. « Mais sauriez-vous m'indiquer un chemin pour retourner au centre ? Dans les rues un peu plus fréquentées... Je pourrais prendre un fiacre pour rentrer à l'atelier. »

Le regard azur du jeune philosophe était calme et poli. Il attendait patiemment la réaction de l'inconnue. Il espérait secrètement qu'elle se donne en spectacle, qu'elle le gifle ou tente réellement de sauter droit dans le fleuve. Dans les deux cas, il participerait forcément à la scène. Mais il en serait également le spectateur, se réjouissant de la tournure anecdotique des évènements.

Il avait soif maintenant.