- Retenez donc vos mains, misérable clown !


Aristide Torchia ne change pas. Mais sa réputation si. Tout d'abord parce que le nom de Hellwig ouvre des portes et déroule des tapis rouges. Il suffit de le placer dans le bon contexte. Et le sculpteur le faisait sans vergogne. Pour tout et pour n'importe quoi, il mentionnait le nom de sa mécène principale, la marquise Mézièle, soeur du comte Ulrich, fille du Prince-Gouverneur de l'une des Provinces les plus importantes de l'Empire. Il travaillait pour elle, bien sûr, mais également pour un grand nombre de gens de cette classe sociale-là. Inaccessible à un simple chevalier, autrement que via des services rendus... Des services bien payés, avouons-le.

L'arrogant à lunettes était même parvenu à ressembler ses oeuvres au Parc des Lumières et à s'assurer la présence de quelques Gardes, plus celle de la noblesse et des gens intéressés part l'Art. Et ça, ce n'était pas rien. Non seulement tout était à vendre, mais en plus, sa renommée grandissait à chaque seconde que tous ces gens regardaient ses sculptures. Les statues, principalement des personnes et des animaux, étaient superbement éclairées par les lumières électriques de la Place. Certes, aucun prêtre n'allait venir le féliciter pour le choix de l'emplacement, mais il s'en foutait. Il choisirait un édifice religieux pour une autre fois. Les Temples de l'Ombre avaient leurs jeux d'ombres propres et très intéressantes... Et la clientèle vêtue de noir était importante... Elle ne lésinait jamais sur les moyens pour décorer ses églises.


Aristide se promenait dans le Parc comme un seigneur dans son fief. Il discutait avec les visiteurs, faisait de longs discours sur l'Art et la supériorité de la sculpture sur les autres domaines et donnait son nom à tout le monde. Nathaniel se rendait utile de son côté, à l'autre bout du Parc. Avec mépris, mais sans pouvoir vraiment agir, le chevalier regarda Sofien faire son numéro. Les gens appréciaient, certes, mais on lui volait le vedette. Et ce... ce... clochard cracheur de flammes se permettait de venir se donner en spectacle en ce lieu qui accueillait l'Art sous sa forme la plus pure ! Un scandale. Avant d'aller chercher des gardes impériaux, Aristide décida d'observer l'intrus à sa fête pour voir s'il allait s'en aller de lui-même... Il ne remarqua pas le jeune plaisantin qui déplaça la cassette à pièces de l'acrobate. Mais il vit ce dernier se précipiter vers l'une de ses statues : son Impératrice Joanna en marbre blanc, grandeur nature.

Alors...

- Retenez donc vos mains, misérable clown !

Il n'avait pas hésité, bien sûr. Et il continua, regardant Idriss par-dessus les verres de ses lunettes et agitant le doigt moralisateur.

- Vous croyez que maintenant que vous avez distrait ces braves gens de l'Art, du but même de leur visite en ces lieux, vous allez pouvoir toucher ces oeuvres ? Elles ne sont pas là pour cela, pas pour des jongleurs de rues, prêts à démolir tout autour d'eux avec leurs tours dangereux ! Imaginez seulement ! La face immortalisée de cette Sainte Impératrice noircie par vos flammes de barbare ignorant !

En pure théorie, notre sculpteur adoré pouvait être d'une politesse extrême et disposait de l'éducation propre aux nobles. Dans la pratique... Il n'était pas l'interlocuteur le plus aimable. Même s'il possédait indéniablement moult connaissances qui pourraient le rendre intéressant, son arrogance rendait le tout assez désagréable, voire carrément repoussant. En ce moment, il n'allait pas s’aplatir alors que, clairement, la personne en face de lui n'avait rien de mieux que lui. Ni nom, ni fortune. Cela se voyait et Aristide se fiait aux apparences. Superficiel, il partait du principe que cet homme n'était pas un puissant aristocrate déguisé. Alors il continua de le toiser avec mépris, pendant que celui-ci lui répondait.

Et comment ! Il demandait de retirer ses propos ! Ha ! Le pauvre ignorant. N'était-il pas capable de se rendre compte que c'était une bataille trop inégale pour lui ? Le philosophe égoïste était, mine de rien, un noble et en plus assez populaire en ce moment. C'était SON exposition, son Art, le seul valable. La Terre entière était son outil, son bloc d'argile à travailler... Et que pouvait un cracheur de feu, gagnant quelques piécettes par soirée, face à lui ? Étrangement, les visiteurs se dissipèrent, mis à part deux ou trois curieux qui les observaient de loin et faisaient semblant de ne pas s'intéresser à l'échange entre le sculpteur et l'acrobate.

- Je ne retirerai rien. Vous me demandez de retirer mes justes paroles et m'insultez dans la phrase suivante ? Comment pouvez-vous comparer vos tours de passe-passe éphémères avec l'immortalité noble de la sculpture ?

Il pointa sont doigt en direction de la statue de l'Impératrice Joanna, comme pour la prendre à témoin.

- On ne peut rendre hommage à mes oeuvres si on regarde un homme qui se travestit en animal de légendes. Leur beauté doit être savourée avec calme, dans la contemplation !

Aristide lança un regard au socle de sa statue et constata qu'effectivement une boîte était posée dessus à déformer la pure perfection de cette Walhgren de marbre. Elle était belle et terrible, froide et puissante. De son piédestal, elle dominait la conversation, sans sembler donner raison à qui que ce soit. Mais le sculpteur était prêt à étriper son opposant pour lui prouver que tout devait s'incliner devant la sculpture... L'architecture en était peut-être exempte. Mais sinon.

- Ha ! L'Art n'est diversifié que par le nombre de matériaux et l'infinité de techniques à employer pour les travailler. Si vous parler des autres arts, ils sont tous soumis à une hiérarchie, basée sur la longueur de leur existence et les effets que le temps peut avoir sur leurs créations. De paire avec sa soeur l'architecture, la sculpture traverse les siècles et permet à tous d'accéder à l'immortalité. Elle fige dans les matériaux les plus durs les instants les plus subtiles et les plus beaux. Qui se souviendra de vous ? Qui regardera vos... pitreries d'ici un demi-siècle, lorsque l'entropie vous aura réduit au silence ? Personne ! Alors que mon Impératrice ne prendra pas une seule ride et sera toujours aussi magnifique !

Et sinon, c'est moi qui en ai une plus grosse, hein...

Le chevalier Torchia prit des couleurs sur ses joues, empourpré de colère qu'il estimait des plus justes. Le début de la dispute lui échappait. Il était maintenant question de prouver la supériorité de son Art à ce cloporte insignifiant. Le fait que celui-ci touche ou non la statue, prenne son argent ou non, n'avait aucune importance. Vraiment aucune.

La violence faisait parti des choses qu'Aristide évitait toujours comme la peste. D'abord parce qu'il ne s'agit pas d'un homme courageux, ou même aimant se faire des ennemis. Il avait toujours peur de tomber sur plus fort que lui, un prêtre par exemple. Les mages de l'Ombre avaient une tradition de violence. Leur ordre est né dans et pour la guerre. La Terre était destinée aux temps de paix et le chevalier ne maîtrisait vraiment que son côté artistique. Sans parler du fait que l'usage public de la seule force qui était sienne (parce que bon, ses muscles... hum...) pouvait le conduire, au mieux, à devoir fuir la Capitale sans avoir à emporter plus que ce qu'il avait sur lui. Peu intéressant comme option pour quelqu'un qui aimait tant le luxe et l'argent.

Tout cela pour vous dire qu'il était un fait exceptionnel que notre homme souhaite faire du mal à quelqu'un lui-même. Ses propres parents subirent uniquement une dénonciation de sa part. Mais en ce moment, Aristide Torchia avait une grande envie de faire manger de la terre à son interlocuteur qui se considérait comme son égal, voire même son supérieur dans la connaissance. Si le philosophe n'a élaboré aucune théorie intéressante à présenter au monde, il détenait néanmoins sa sagesse personnelle et subjective sur la vie. Ses expériences et le matérialisme dont il faisait preuve l'amènerait là, où il était. Aux pieds d'une statue sublime, à débattre de l'essence de l'Art avec un homme qui ne savait probablement pas écrire son propre nom, mais qui crachait des flammes pour la foule et dansait comme s'il avait toujours vécu dans la rue... Quelle décadence.

- Et voilà que vous devenez vulgaire... Mon pauvre garçon... Vous seriez bien mieux dans votre roulotte, loin de ce que vous ne comprendrez jamais. Vous pouvez lever la tête aussi haut que vous le désirez, vous ne pourrez regarder le soleil en face...

Allait-il comprendre la métaphore du prolétaire et de la haute société, trop brillante pour être contemplée par quelqu'un de l'extérieur et, par conséquent, du bas ? Aristide l'espérait bien, il n'avait pas envie d'avoir à expliquer ce genre de choses. L'homme utilisait parfois des mots assez recherchés... Mais sa façon de mêler les insultes à son discours insensé trahissait ses origines de moins que rien, de sujet dans un Empire régi et façonné pour, et par, les Hautes Sphères. En ce moment, l'homme à lunettes se félicitait d'être né avec un titre. Le moindre de tous, certes, mais un titre quand même. Tout n'était pas perdu. Parce que bon... Il n'y avait qu'une Ann Talfingen par siècle. Les autres devait se débrouiller sans espérer de miracle. Et pour cela, le sang bleu aidait grandement.

- Mon nom est gravé dans cette pierre. Et il l'est et sera dans d'autres. Mes élèves murmureront mon nom longtemps après ma mort, n'ayez crainte. J'ai consacré ma vie à rendre les vivants et les morts immortels. Je ne m'oublierai guère. Quant aux arts dont vous parlez... Ce n'est que du vent, du papier fragile. Le tout agréable et travaillé, certes... Mais consommé, cela disparaît. Comme une pâtisserie... - Aristide se félicita intérieurement de la comparaison. - Mangée, elle ne vaut plus rien. Comme la musique, le théâtre. On conserve la recette pendant des générations... La peinture offre une panoplie de possibilités. Mais le plus grandiose des tableaux restera plat et sans profondeur... Sans parler de la résistance.

Aristide haussa les épaules.

- Puis, par l'Ombre ! Que fais-je ici à vous expliquer ce que vous ne pouvez saisir ? Rentrez donc d'où vous venez, avant que je n'appelle la Garde. Adieu.

Et le chevalier quitta le Parc des Lumières, les mains dans les poches, à la recherche d'un calme dont il ne saurait faire preuve et dont il avait besoin pour continuer à vendre ses oeuvres et son talent. Il s'arrêta même dans une ruelle sombre, juste pour respirer l'air frais et humide de la nuit ishtarienne.

Alors qu'il respirait profondément pour se calmer et retrouver son sourire de marchand, si naturel pour les gens de sa Province, Aristide fut surpris par la voix de celui qui passa les vingt dernières minutes à le contrarier. Et, il faut bien le reconnaître, il fut surpris. D'abord saisi par l'irruption soudaine dans sa petite bulle, donc quelque peu effrayé. Puis, et surtout, ennuyé et étonné. Sofien le collait comme toutes ces choses désagréables qui adorent vous salir les chaussures. Et il ne fut même pas repoussé par la mention de la Garde... Le sculpteur en conclut que soit il était un criminel dangereux, soit la conversation lui tenait trop à coeur pour lâcher.

Quoi qu'il en soit, la présence de l'acrobate était... pénible. Et, bien entendu, ses propos ne valaient pas la salive consommée pour les prononcer. Le philosophe leva le bras et le laissa tomber, comme pour montrer son ennui, avant de répondre. C'était plus fort que lui. L'autre était trop dans l'erreur pour qu'on puisse l'y laisser. D'autant plus qu'il venait lui-même chercher la dispute. Aristide était prêt à laisser tomber. Mais là... Il fallait poursuivre.

- Le sang ? La Nature de l'Art ? Vous ne manquez pas de culot pour parler des choses qui vous dépassent. L'essence même de l'Art est de véhiculer un message de transmettre quelque chose de supérieur à une simple lettre. La sculpture y domine tous les autres domaines qui, eux, ne sont que des distractions agréables aux sens.

La naissance de l'homme ne se fit pas sur une montagne d'or. Le titre ne garantissait absolument pas une vie luxueuse à Aristide... Il était forcé de prendre son destin en main, se débarrasser de ses géniteurs et se forger lui-même sa vie. Alors il estimait en savoir assez sur l'Art, la vie et la façon d'acquérir la supériorité. Un clochard dansant n'avait rien à lui apprendre.

- Des prolétaires qui bâtissent leurs usines sont plus riches que moi ! Je suis devenu ce que je suis grâce à MON travail ! A MON Art ! - Chacun de ses mots était ponctué d'un geste de la main, sec et ferme. - L'argile reflète mon imagination, la pierre se plie à ma volonté ! J'accorde l'immortalité à ceux que je fige dans le marbre ! Vous n'avez rien à m'apprendre sur ce qu'est l'Art !

Il mit quelques secondes à reprendre son souffle. Mais la conversation n'allait pas se finir là. Entraîné par sa colère et par l'insolence de son interlocuteur, Aristide s'aventurait sur un terrain délicat et assez glissant... Mais il n'hésita pas lorsqu'il lui a fallu prononcer ces mots. Il baissa néanmoins la voix, parlant plus calmement, comme un homme civilisé qui expose ses idées, plutôt qu'un vendeur de foire qui vante sa marchandise.

- L'Art se maîtrise ! Il se domine et se contrôle ! C'est cela, être un artiste ! On se donne corps et âme à la religion ou à la folie ! Mais l'Art est un outil, au même titre que le marteau dont je me sers ! Il n'est qu'un moyen d'exprimer quelque chose, de figer le temps !

Rien n'est sacré. L'argent et le plaisir en général, mis à part, bien entendu. Voilà une belle partie de la philosophie du chevalier Torchia. La religion équivaut à la folie, la Terre est un outil et non notre Mère nourricière qu'il faut vénérer et avec laquelle il faut communier. La magie n'est qu'un artisanat et le philosophe qui la manie ne deviens un artiste que s'il le fait correctement. Voilà tout ce qu'il y a à apprendre. Il n'y a ni mysticisme, ni grande vérité cachée. L'Art, le seul utile, immortalise et rapporte de l'argent, voilà tout. Ensuite, il ne reste qu'à dépenser l'argent que certains ont donné pour leur immortalité, en espérant que leurs descendants parleront de vous en vous garantissant votre immortalité...

Mais n'était-ce donc jamais fini ? Aristide devait-il être cerné de paysans et de leur ignorance encore longtemps ? Sofien ne voulait rien comprendre. Même lorsqu'il sembla comprendre une partie des pensées du sculpteur, il s'avérait soudain qu'il ne cherchait en fait qu'à détrôner la vérité de celui-ci. Une vérité qu'Artistide savait juste et unique. Surtout face à un petit danseur des rues. Une main agitant une bourse bien remplie lui ferait dire tout et n'importe quoi bien entendu, fut-ce contraire à toutes ses opinions. Mais quelqu'un d'inférieur en rang et en pièces d'or ne pouvait espérait avoir gain de cause.

L'homme à lunettes suivit, involontairement, du regard la main de Sofien, lorsque celui-ci la passait sur son torse. Première fois, il se rendait compte que l'autre homme était, bien entendu, plus musclé que lui, mais aussi assez charmant. Lorsqu'il ne parlait pas. D'une part, l'artiste (le seul, le vrai) avait peur qu'il ne décide de lui expliquer son avis avec un coup de poing bien placé, d'autre part, il ne put se retenir d'avoir un élan de gentillesse et un accès de patience supplémentaire. Que ne ferait-il pas pour un homme étant... un potentiel partenaire sexuel ? C'était la moindre des choses. C'est inconscient, mais les hommes obéissent souvent à leur bite et les caprices de leurs couilles. Aristide obéissait également à sa bourse (celle en cuir avec l'argent...) et au plus fort que lui. Il pourrait, probablement tuer son interlocuteur ici, dans cette ruelle et l'y oublier, mais cela comportait des risques et nécessitait un courge qu'il n'avait certainement pas.

Le chevalier soupira, enleva ses lunettes, se passa une main gantée sur le visage, et remit les verres sur son nez. Il regarda ensuite l'autre homme, d'un air plus las.

- N'allez-vous donc pas partir d'ici tant que je ne vous donnerai pas raison ? Êtes-vous donc à ce point aveugle que vous désirez aveugler votre entourage ? Vous ne pouvez comprendre. Mais soit... Ce que vous faites est un art. Satisfait ? C'est un art. Ephémère, mais c'est un art quand même.

Et moi, je pratique l'Art. Le seul et l'unique, celui qui allait traverser les siècles estampillé du blason du dernier Torchia. Ou de son Ecole, si cela allait un jour se réaliser et qu'il trouverait assez de jeunes gens pouvant supporter son arrogance et étudier aux pieds de son piédestal d'auto-adoration... En tout cas, là, maintenant, pour ne pas se faire battre à mort dans une ruelle, il était prêt à céder un peu de terrain dans ce débat idéologique.

Et voilà. Aristide se passa la main dans les cheveux, avant de se diriger vers la sortie de la ruelle. Il poussa un lourd soupir, avant de se retourner vers Sofien.

- Vous buvez au moins ? Je peux vous payer un verre ?

Il haussa les sourcils et le coin des lèvres avec un certain mépris et de la condescendance. Mais au fond... Ne vivait-il pas pour le plaisir ? Tant qu'à faire, il avait envie de boire et cet homme était la seule compagnie qui se présentait à lui, dans la mesure, où toute cette noblesse n'allait pas écumer les bars avec lui. Et Nathaniel devait rester à l'exposition pour faire office de maître des lieux. Il n'était pas à moitié aussi doué que son maître, mais il était assez beau et bon parleur pour ne pas compromettre l'entreprise qu'était cette exposition au Parc des Lumières...

[Je ne sais pas si Sofien habite dans une auberge loin de là, mais on dira que non et que c'est là qu'on va. J'ai décidé è__é]

Ouais, eh bien, il ne manquait plus qu'il prétende que ses danses au clair de la lune allaient traverser les âges... Heureusement que Sofien était prêt à accepter la délicatesse de son art inutile. Aristide, comme tout bon artiste, avait envie de boire, alors ils allaient le faire et mettre de côté leur divergence d'opinions. Peut-être même, que ivre, l'acrobate allait s'avérer baisable. Il semblait être très souple... Qui sait ? Connaissait-il des positions intéressantes que le sculpteur n'a pu réaliser qu'en oeuvre d'art ? Deux ou trois des sculptures d'Aristide étaient... dignes de la noblesse ishtarienne, dirons-nous.

L'air idiot, car c'est comme ça que notre philosophe le voyait, de son interlocuteur le rendait nettement plus mignon. Il avait l'air assez bête et pris au dépourvu pour être sexuellement attirant et ne plus constituer de menace idéologique. Ils allaient, probablement, changer de sujet de conversation, s’enivrer et se mettre la main aux fesses. Et ça allait se terminer ainsi, avec chacun ayant conservé son avis de départ, quoi qu'il ait pu être dit. Au cris du cracheur de feu, Aristide haussa les épaules, puis il soupira encore en saisissant la raison. Il fit un geste négligé de la main.

- Si votre argent est retrouvé, je vous le ferai parvenir. Venez, je vous ai dit que j'offrais. Vous n'écoutez jamais, n'est-ce pas ?

C'était plus fort que lui d'être désagréable, quand bien même, il avait passablement envie de passer la nuit avec Sofien. Au bar ou au lit, ça allait encore se confirmer. Il eut une expression de visage ennuyée et jemenfoutiste lorsque l'autre s'excusa. Il lui tapota l'épaule, avant de l'entraîner avec lui, vers une auberge proche. Décente, mais pas trop chère quand même. Chevalier ou pas, mécène puissante ou non, il ne fallait pas abuser pour un coup d'un soir non plus. C'était tout juste bon pour deux hommes voulant boire dont un était un artiste aimant le plaisir et l'alcool.

- Ne faîtes pas l'enfant. On boira toute la nuit, si ça nous chante, je m'en fiche. Je ne suis plus d'humeur à retourner au Parc de toute façon. Allez...


Peu de temps plus tard, ils étaient au rez-de-chaussée de l'auberge, assis à une table proche de la fenêtre. Aristide alla au bar, fit danser une pièce d'or (de quoi nourrir une famille d'ouvriers pendant une semaine) et revint avec une bouteille et deux verres. Fort, bon et efficace. Voilà tout ce qui leur fallait probablement. En tout cas, pour commencer. Il ouvrit la bouteille, remplit les deux verres et leva le sien, toujours avec condescendance.

- A notre rencontre ?

[Suite Ici ^^]