Une longue robe orange, un collier riche en pierres précieuses et des bracelets d'or, mais humblement maquillée et les yeux ne quittant pas le sol tandis que son regard scrute furtivement chaque recoin qu'elle parcourt. Elle a joué dans d'autres provinces mais c'est la première fois qu'elle rencontre du grand-monde d'Ishtar. Qu'importe ? La séduction est universelle, elle a peu d'appréhensions quant aux us et coutumes des lieux. Tsiva sait brancher les couilles d'un homme directement à son cerveau, qu'il soit d'Ishtar ou d'une autre galaxie, et avoir décroché cet entretien constitue en soi une victoire. Le reste n'est que formel, une éducation de courtisane à mettre mécaniquement en pratique.

Elle porte son sitar dans un étui raffiné lié dans son dos. Le sang du Docteur 'Jarzaad avait souillé le précédent, celui-ci a été volé sur la route à un marchand itinérant d'Al-Haïr dont elle a caché le corps sous les racines d'un vieux poirier. On ne laisse rien traîner à Ishtar, ce n'est plus la province. Quand on quitte le sable, la boue et la neige pour les routes pavées et les péages, les lois deviennent omniprésentes et redoutables. Les lois rendent les morts encore plus dangereux que les vivants, il faut les empêcher de parler. Non pas que Tsiva tienne à vivre une longue et paisible existence... juste une existence encore un peu plus longue... encore un peu.

Elle voit peu du palais durant cette marche qui l'emmène directement à un bureau. Mais elle voit ce qu'elle s'attendait à voir. Des tapis brodés par des artistes et des femmes élégantes n'en font pas moins une véritable forteresse. Mille épées n'auraient pu forcer ses portes en pleine nuit quand un sitar et un sourire auront suffi à les franchir sans un bruit dans la journée. Journée qui fut riche en attente et en vide. Des conversations stupides, de couloir en antichambre.

Ce n'est que le soir qu'elle est amenée à qui de droit. Elle apprend au dernier moment qu'elle s'apprête à rencontrer l'intendant de l'empereur, et l'anxiété manque alors de lui jouer un tour. Alors qu'elle marche, accompagnée, elle ne peut s'empêcher d'imaginer la suite. Un clerc capable de lire ses pensées ? Un homme puissant qui déciderait de la faire surveiller ? L'État est lié à l'Église dans les rues, mais qu'en est-il de son administration ? Jusqu'où remontent les tentacules de l'Ombre ? Après toutes ces années, alors que tout commence enfin, ce jour serait son dernier ? Elle se voit torturée par des hommes portant des robes noires, elle se voit pendue devant une foule décérébrée. Ses idées s'envolant avec son souffle, oblitérées à jamais et laissant le monde tel qu'il est pour l'éternité, comme si le soleil s'éteignait au-dessus d'un ciel nuageux depuis si longtemps que personne ne remarquerait sa disparition.

Elle passe la porte d'un salon et cherche du regard son potentiel exécuteur. Mais ce n'est pas à un homme qu'elle est introduite. Une femme ? Le jeu de séduction n'en est que plus délicat, mais est-elle dangereuse ? C'est pour une fois avec franchise que Tsiva n'ose pas regarder son interlocutrice dans les yeux. Le regard sur ses pieds mais non moins révérencieuse, l'étrangère incline un genou en se présentant.

- Je me nomme Tsiva Asra, votre humble servante, Madame.

Son cœur s'accélère. Elle devrait lever les épaules, regarder la Dame dans les yeux. Une musicienne est humble mais fière, elle est une source de charme et de grandeur. Mais elle est pétrifiée à l'idée d'avoir en face d'elle une quelconque télépathe. Elle ne s'attendait pas à rencontrer quelqu'un de si hautement placé. Se contrôler. Reprendre son souffle.

Lever les yeux maintenant et sourire. Ça y est. Si elle doit mourir maintenant, elle mourra. Elle ne le craint pas, la peur est le pire ennemi de la liberté. Ça y est. Elle donne ce qu'elle a. Elle donne sa beauté, elle est paisible, ses lèvres sont humides et ses yeux sont noirs comme la nuit, elle n'est qu'une musicienne recommandée par un puissant noble d'Al-Haïr. Tout ira bien ou tout ira mal au cours des prochaines secondes, les dés sont jetés.

Tsiva se redresse avec autant de dignité que d’humilité quand son interlocutrice le lui demande. Apaisée de ne pas être transpercée par un carreau d’arbalète, elle commence à se détendre, à se dire que les choses vont bien se dérouler. Son regard est chaud et profond, son sourire maîtrisé et paisible.

Cette intendante est une belle dame. Elle ne semble pas appartenir à l’Église et fait difficilement penser à la noblesse ishtarienne. Une simple fonctionnaire sans titre, femme qui plus est ? Un homme recommandé et talentueux peut gravir les échelons de la société sans que ce ne soit choquant outre mesure, mais s’il est bien vrai qu’elle n’est pas de sang noble, une femme aussi simple dans sa manière d’être a dû laisser autant de sueur dans les lits du palais que d’encre dans les livres de comptes pour arriver si haut si jeune. Tsiva pourrait-elle l’en blâmer ? Les hommes règnent sur les peuples, les femmes règnent sur les hommes.

Invitée à s’asseoir, la musicienne pose son sitar à côté du fauteil avant de s’y installer en souriant aux excuses de l’intendante. Tant de respect pour une roturière est inhabituel, surtout ici dans le palais ishtarien. La sitariste ne perd pas sa méfiance, commençant à penser à une quelconque stratégie de mise en confiance utilisée contre elle.

Alor qu’elle apporte la tasse de thé à ses lèvres, elle entend parler de Shin Ji Koo. Elle se fige quelques instants, peut-être deux secondes. Peut-être trois. Espérant ses yeux imperturbables, elle achève le chemin de cette tasse et boit une gorgée du thé encore fumant. Pourquoi ce sujet si rapidement ? Elle ne peut s’empêcher de s’imaginer toutes les situations possibles, elle ne peut s’empêcher de boire de la main gauche pour garder la main prête à ouvrir le mécanisme de son sitar. Elle garde son calme, elle répond simplement.

- Vous êtes fine observatrice, Madame, et devez particulièrement parler du bindi, dit-elle en désignant le marque rouge sur son front sans perdre son sourire. Je suis née et ai grandi en Al-Haïr, mais j’ai beaucoup voyagé. Il est vrai que j’ai passé une grande partie de ma vie en Shin Ji Koo, ce n’est qu’un symbole mystique auquel je suis attachée. Une tradition provinciale qui ne présente que peu d’intérêt pour une dame de votre statut.

Il serait risqué et stupide de dire la vérité. Tsiva espère que le sujet de Shin Ji Koo n’est qu’une coïncidence. Dans l’autre cas, il serait de toute façon peu probable qu’elle quitte le palais vivante. Elle se met à penser que le meurtre du Docteur ‘Jarzaad était peut-être maladroit. Il était étroitement lié aux Nocturnae, on aura pu enquêter sur sa mort et fouiller son passé. Son assassinat suivi de l’arrivée au palais d’une étrangère portant une robe typique de Shin Ji Koo pourrait paraître suspicieux. Mais qui raisonnerait aussi loin ? Qui enquêterait aussi profondément sur la mort d’une telle ordure, et surtout qui irait jusqu’à surveiller les entrées au palais pour le meurtre d’un simple enfoiré travaillant pour une famille de Semini ? Elle boit une autre gorgée de thé, elle essaie d’appeler sa méfiance de la simple paranoïa. Elle ne laisse rien paraître, c’est ce qu’elle fait le mieux.

Je soutiens quelques secondes le regard de mon interlocutrice avant de laisser mes yeux délicatement glisser vers le sol, sans lui répondre. Je simule l'ouverture de l'étui de mon sitar, que j'avais déjà ouvert au préalable dans un quelconque élan de paranoïa ou simplement de prudence. Les choses auraient pu être différentes, je pourrais à l'heure qu'il est baigner dans une mare de sang. Dont le mien.

Mes doigts se déploient sur l'instrument comme des tentacules de coton, je le saisis et l'amène à moi sans me lever. Je ne fais que passer ma jambe droite par-dessus mon genou gauche pour le maintenir et je laisse alors mes ongles skier doucement sur les cordes comme dans un rêve où le funambule se laisserait porter par son câble. J'en ressens les vibrations imperceptibles et insonores, je ressens leurs tensions respectives.

Il est parfaitement accordé, j'ai eu mille occasions de tout ajuster pour cet instant pendant cette journée d'attente. Je sais que je n'ai rien à envier aux divinités de la musique si elles existent, mes harmonies sont des chants célestes qui hypnotisent les vivants et les morts.

C'est parti. Les paupières éteintes, mes ongles et la pulpe de mes phalanges envahissent la pièce d'une mélodie paisible.

Un vent se déversant sur les dunes de sable, le calme sifflement de ces millions de grains flottant dans l'air et se faufilant sous les portes. La douce chaleur de l'hiver.

Vient la lune qui élève les innombrables fils du soleil dans un froid glacial. Le désert devient blanc au cours de cette nuit onirique. Il n'y a plus de chaleur, ressentez les vibrations d'un calme plat et surprenant.

Ça grouille de vie ! La foule s'épaissit dans les rues comme une mauvaise crème, le rythme des ondes s'accélère. La chaleur revient. Une froide chaleur. Sentez quelques notes différentes des autres qui prennent le dessus. Elles dominent la foule, elles influencent petit à petit le sens de la musique.

Le blanc devient rouge d'un sang encore chaud et des fumées s'élevant des maisons en feu. Les cris stridents se mélangent au crépitement des flammes.

Le silence.

Des soubresauts. Des sanglots étouffés. Un calme froid. La mélodie est à nouveau paisible, plus ferme et gelée qu'au début.

Le silence.

Ma main droite s'éloigne des cordes alors que les dernières vibrations s'évanouissent, invisibles, dans le néant. Avant de rouvrir les yeux, j'essuie discrètement la larme qui s'est échappée de l'un de mes yeux. Sans doute pas assez discrètement. Je n'ose pas croiser le regard de l'intendante.

Je reprends une position correcte dans mon fauteuil en décroisant mes jambes et en posant verticalement mon instrument contre l'accoudoir droit.

- Si vous le désirez, Madame, je peux continuer. Je n'ai nulle autre passion en ce jour que celle de vous satisfaire.

J'ai du mal à me concentrer sur mes propos. Ma musique s'est tue mais j'entends encore parfois quelques cris et mes yeux sont fatigués par l'éclat des incendies. Quant à mon sourire, il est blessé, il ne danse plus comme quelques minutes plus tôt. Cela reviendra rapidement, il n'y a pas de raison que cette dame s'arrête sur ce genre de détail. La sensibilité d'une artiste, ni plus ni moins ?